Sapho

l’ingénuité de son âge tendre, l’abandon, le soulagement d’un Méridional
resté longtemps sans parler. Étranger à tout ce monde de peintres, de
sculpteurs, perdu dès en entrant dans le bal par l’ami qui l’avait amené,
il se morfondait depuis deux heures, promenant sa jolie figure de blond
hâlé et doré par le soleil, les cheveux en frisons serrés et courts comme la
peau de mouton de son costume ; et un succès, dont il ne se doutait guère,
se levait et chuchotait autour de lui.
Des épaules de danseurs le bousculaient brusquement, des rires de rapins
blaguaient la cornemuse qu’il portait tout de travers et sa défroque
de montagne, lourde et gênante dans ce?e nuit d’été. Une Japonaise aux
yeux de faubourg, des couteaux d’acier tenant son chignon remonté, fredonnait
en l’agaçant : Ah ! qu’il est beau, qu’il est beau, le postillon…(1) ;
tandis qu’une novio espagnole en blanches dentelles de soie, passant au
bras d’un chef apache, lui fourrait violemment sous le nez son bouquet
de jasmins blancs...