Pendant l’orage

Mon retour à Paris, d’où j’étais parti fin juin fort innocemment, n’est un événement que pour moi, mais c’en est un tout de même, car j’en avais longtemps désespéré. Jusqu’à ces derniers jours, les trains étaient si rares et si mal commodes sur les lignes transversales, qu’il n’y fallait pas songer pour un homme à qui sont interdites la marche et les longues stations dans les courants d’air. Un vieux poète bohème, souvent sans gîte, disait un jour de lui-même « J’étais prisonnier dans la rue. » Pour moi, j’étais prisonnier dans la campagne. Petit mal, cause tout au plus d’ennui et d’énervement, si on le compare au destin infiniment dur de tant d’autres !