Les Mémoires d'un fou

Les Mémoires d'un fou - Gustave Flaubert
 
Gustave Flaubert (1821 - 1880) est un écrivain français.
 
Pamphlétaire de premier plan de la seconde moitié du XIXe siècle, Gustave Flaubert a marqué la littérature française par la profondeur de ses analyses psychologiques, son souci de réalisme, son regard lucide sur les comportements des individus et de la société, et par la force de son style dans de grands romans comme Madame Bovary, L'Éducation sentimentale, ou le recueil de nouvelles Trois contes.
 
Mémoires d'un fou est un roman de jeunesse de Gustave Flaubert, publié à titre posthume en 1901. Premier œuvre littéraire de Flaubert, le roman est achevé en 1838. On découvre donc, dans ces textes rares, le jaillissement, le charme, le talent déjà adulte du jeune Flaubert.
 
Résumé :
 
Les Mémoires d'un fou racontent une aventure amoureuse vécue par un garçon de quinze ans.
 
Après avoir raconté son enfance, étouffée entre les murs d'un collège où il est la victime des railleries de ses grossiers camarades, le narrateur décrit sa passion adolescente pour une jeune femme mariée, croisée sur la plage, pendant des vacances à Trouville. Le jeune homme, timide, contemple de loin cette Maria, dont il s'efforce de deviner d'abord les formes du corps sous sa robe. Introduit peu après dans l'intimité du ménage, il lui parle avec respect et apprend qu'il partage avec elle les mêmes goûts littéraires. Un soir, alors qu'il fait avec cette amie une longue promenade en canot, il vient prêt de lui avouer son amour, mais préfère poursuivre dans le secret son exaltation idéaliste. Il finit par découvrir, en les entendant derrière une cloison, les ébats charnels de Maria et de son mari.
 
Blessé et jaloux, il perd du coup ses illusions sur l'amour pur. Quand Maria quitte Trouville, le jeune homme entretient toutefois sa passion idéalisée et, plus tard, revient sur les lieux où il l'aperçut la toute première fois.
 
Extrait :
 
Pourquoi écrire ces pages  ? ― À quoi sont-elles bonnes  ? Qu’en sais-je moi-même  ? Cela est assez sot, à mon gré, d’aller demander aux hommes le motif de leurs actions et de leurs écrits. ― Savez-vous vous-même pourquoi vous avez ouvert les misérables feuilles que la main d’un fou va tracer  ?
 
Un fou  ! cela fait horreur. Qu’êtes-vous, vous lecteur  ? Dans quelle catégorie te ranges-tu, dans celle des sots ou celle des fous  ? ― Si l’on te donnait à choisir, ta vanité préfèrerait encore la dernière condition.
 
Oui, encore une fois, à quoi est-il bon, je le demande en vérité, un livre qui n’est ni instructif, ni amusant ni chimique ni philosophique ni agricultural ni élégiaque, un livre qui ne donne aucune recette ni pour les moutons ni pour les puces, qui ne parle ni des chemins de fer, ni de la Bourse, ni des replis intimes du cœur humain, ni des habits moyen âge, ni de Dieu, ni du diable, mais qui parle d’un fou, c’est-à-dire, le monde, ce grand idiot, qui tourne depuis tant de siècles dans l’espace sans faire un pas, et qui hurle, et qui bave et qui se déchire lui-même  ?
 
Je ne sais pas plus que vous ce que vous allez lire, car ce n’est point un roman ni un drame avec un plan fixe, ou une seule idée préméditée, avec des jalons pour faire serpenter la pensée dans des allées tirées au cordeau...