la vocation

Bruges, la vieille ville grise, s’éveillait à peine. Les passants
étaient rares : seules, quelques béguines matineuses, ou parfois
des paysannes menant une charrette attelée de chiens, et qui, de
porte en porte, vendaient du lait contenu dans de miroitantes
cruches de cuivre, clairs de lune de ces brouillards. Car la
brume se clarifiait si lentement, brume du nord qui se
désagrège, crépuscule d’aube d’une pâleur mortelle.