La fille du brigand

C’était à la fin d’une journée de septembre ; le soleil venait de
disparaître derrière les montagnes et ne mêlait plus à leur sombre
verdure que les derniers reflets d’une teinte de sang. De gros nuages
couleur d’encre roulaient rapidement dans l’atmosphère et
commençaient à jeter sur la nature l’ombre d’une nuit d’orage et de
terreur. On entendait au loin le sourd murmure des flots du Saint-
Laurent, le bruit monotone de la chute de Montmorency, le sifflement
du vent qui s’engouffrait violemment dans les sentiers tortueux qui
avoisinent la porte Saint-Louis et se brisait avec fracas sur les vieux
murs qui les bordent. Déjà l’écho des solitudes répétait par intervalle
les roulements du tonnerre et l’éclair sillonnait les ombres de la
tempête.