Cangalha

Um facto que é sabido e que somente angaria uma informação, é que tenho, eu mesmo, feito os meus prefácios. É uma questão revirada de princípios. Evito desperdiçar um areal alheio. Nunca pude aborrecer uma soma de cultura de outrem — os apreciadores da Arte, aqueles mais magnânimos. Evito constranger com pedidos ruins. Chafurdo eu mesmo na parte movediça de meus escritos. Eles têm lama suficiente para atolar uma caravana de burros. Muita coisa que faço é quase que a flor sem a haste. Tem vez que é a haste desprovida de flor. O vento dando na queda de todas as pétalas. Vai-se indo. Cangalha Velha surge como uma construção de alicerce pouco, mas com muitas janelas e muitos visores para as bandas nascentes do Minho e do Douro. É um romance muito espesso de considerações. Uma refragmentação da história e da geografia, um continente de palavras repassadas em moenda. Quase que um saco de gatos. Um mia, outro arranha. Um outro mija, enquanto mais um cospe numa receita de torta que Gargantua gostaria de haver comido. Panurge arrotado.