2 Ouevres, adam paul, la glebe & Le conte futur

L’aima-t-elle cette femme de Paris, échouée là pour faire la plage? Si bête qu’elle ne parlait même pas, si robuste qu’elle le faisait geindre en le lacis de ses bras doux, lui le rude fils de paysans et de chasseurs. Elle l’ahurit de ses parfums brusques, de ses dentelles infinies, de ses soieries et de ses mousselines. EnItalie.Commeça.Parcequ’ilavaitencoredanslatêteVirgile,l’histoire, les gondoles de Venise, Cicéron, le Forum. Ils étaient partis avec l’argent d’un usurier, un ami d’elle. Sans hésitation lui conclut cet emprunt, malgré sa raison morigénante. Et puis, à Milan, un midi, elle se leva terriblement fâchée, cassa les porcelaines de la toilette, lui prit son portefeuille et, par le premier train, fila sur Paris. Pourquoi? Elle était ivre-morte depuis trois jours. Alors il fallut revenir. Il dormit tout le temps du voyage. Quand il ne dormait pas, il larmoyait. À Lyon il trouva son tuteur. Furieux cet oncle lui rendit des comptes : « Tu as vingt-un ans, par bonheur! Je ne serai pas obligé de m’occuper d’un pareil chenapan. » Et l’oncle retourna dans sa métairie après avoir sermonné pendant dix-huit heures de chemin de fer, et prédit la ruine. À tout cela Cyrille pense. Sa pipe laisse aux lèvres la saveur la plus souhaitable et les nues de fuméesinuentenspiresvalsantes.L’aversechanteauxvitres.Leschevaux piaffent à l’écurie; il les écoute. La Terre ne vaut plus. Sans doute, elle se relèvera : la Terre ne peut faillir. Mais quand? Donc pas d’argent. Des terres et des terres, son patrimoine inaliénable, par religion. Il les connaît : rases et plates étendues depuisBecquerellesjusqueFerbon,englobantlesclochersetlesmoulins, enjambantles grandesroutes.Sans un arbre.Ily chasse duranttoutes les vacances depuis l’année où il remporta neuf prix...