Les saintes colères

L’automne  ! la voilà plus belle que jamais,
Avec sa douceur calme et son moite sourire.
Tous ces enchantements sont bien ceux que j’aimais,

Que, si souvent déjà, j’ai tenté de décrire.
 

Les rayons du matin glissent dans la vapeur
Qui reste prise aux doigts plus grêles des ramures  ;
Le vent léger s’en va comme s’il avait peur           
D’ôter un grain aux grappes mûres.

Le soir se fait plus grave et plus religieux,
L’étoile y luit plus tôt d’une flamme moins rose  ;
Et par les monts, les bois, les prés, les eaux, les cieux,
Ô jours de l’an passé  ! c’est bien la même chose.

— Non, non, dans tous les cœurs l’hymne se change en cri,
La terre sous nos pieds brûle, gronde, tressaille,
Car de coups de canon l’horizon est meurtri  :         
La France est le champ de bataille  !