Les Mains pleines de roses, pleines d'or et pleines de sang

Cette histoire va vous paraître étrange ; c’est la Vérité elle-même qui parle.

Un jeune homme de vingt ans passait à cheval dans une petite vallée du Soissonnais, coupée de prairies, de bois et d’étangs, dominée par une montagne où s’agitaient et babillaient trois ou quatre moulins à vent. Le soleil disait adieu aux flèches aiguës de l’église ; l’Angelus ne sonnait pas comme dans les romans, parce que le maître d’école arrosait son jardinet bordé de buis, où fleurissait sur la même ligne la ciboule et le dahlia.

Fruit d’une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.