Patrick Bouillanne: 2 books

Le vent se déguise à l’encre bleue, et m’entraîne sur les rives de la mélancolie. Au gré des embruns tropicaux, j’ai nourri ma mémoire de parfums exotiques, nourri mon regard d’homme, aux fragrances sans adresse, abandonnées sur les foulards Cardin. Dans ce recueil pendu au fil d’ardoises...

À l'extrémité nord de la plage, nous nous sommes assis entre les rochers. Nous sommes restés longtemps sans prononcer un mot, à regarder l'océan, sans oser esquisser un geste, en respirant à peine, afin de préserver cet instant. Je ne me souviens plus dans quel ordre et comment se déroula...